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C’étaient les mêmes bergers, les mêmes paysans de la campagne.
Qui étaient venus en ville.
Aujourd’hui.
Qui hurlaient après ses chausses.
On avait donc changé le monde depuis trente ans.
Elle ne voyait pas.
Qu’en effet il avait changé le monde.
Qui hurlait à la mort à ses trousses.
Elle ne voyait pas qu’en effet.
Il avait changé le monde.
L’un le tirait, l’autre le poussait.
À hue, à dia.
Mais celui qui le tirait et celui qui le poussait.
C’était toujours vers ce sommet du Golgotha.
C’est dommage, c’était une vie qui avait si bien commencé.
Tout le monde l’avait si bien accueilli.
À son entrée dans le monde.
À sa naissance.
Qu’on nommait sa Nativité.
Lui avait fait si bon accueil.
Quand il était petit.
