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Et pourtant ce lui était un soulagement de pleurer.
La peau lui cuisait, lui brûlait.
Et lui pendant ce temps-là sur la croix les Cinq Plaies
lui brûlaient.
Et il avait la fièvre.
Et elle avait la fièvre.
Et elle était ainsi associée à sa Passion.



Elle pleurait, elle faisait si drôle, si affreux à voir.
Si affreuse.
Que l’on aurait ri certainement.
Et que l’on se serait moqué d’elle.
Certainement.
Si elle n’avait pas été la mère du condamné.
Même les gamins des rues se détournaient.
Quand ils la voyaient.
Détournaient la tête.
Détournaient les yeux.
Pour ne pas rire.
Pour ne pas lui rire au nez.
Et on ne sait pas, peut-être aussi pour ne pas pleurer.

Heureusement encore qu’il connaissait ce vieux Joseph
d’Arimathée.
Un homme de bien, ce vieux, sans aucun doute.
Et heureusement surtout que ce vieil homme voulait
bien s’intéresser à lui.
À sa dépouille.
Mortelle.