le plus grand médecin du monde était passé, et il n’y avait rien fait.
La même solitude. Dans la même solitude. Et elle n’était plus la même.
Ce n’était plus avant. C’était après. Au soir de ta journée. Avant c’était une grande détresse. Mais ce n’était qu’une grande détresse qui attendait le remède. Après c’était une grande détresse qui n’attendait plus le remède. C’était une grande détresse où le remède avait passé. En vain. La même détresse : une détresse autre, infiniment autre, infiniment pire ; infiniment éprouvée, infiniment vérifiée ; devenue infinie ; puisque le seul remède du monde était passé dessus ; et qu’il n’y avait rien fait.
De la même, partant de la même, restant la même, devenue autre, infiniment autre. Avant, après.
Car l’heure du soir est infiniment autre que la même heure du matin.
Enfin tu avais manqué ta première communion.
C’est presque pire que si on manquait le jour de son jugement et le jour de sa mort.
— C’est vrai.
