devant le feu, la confidence du foyer même, le vôtre, — le mien, — l’hospitalité antique et la fraternité moderne. Je ne serais point seulement un ingrat. Je n’aurais point seulement commis ce péché dégoûtant d’ingratitude. Je serais un criminel. J’aurais fait une mauvaise action, j’aurais commis une action délibérément mauvaise, ce qui m’étonnerait de moi. Enfin je serais un sot.
Car je serais un bien mauvais marchand. Car j’aurais sacrifié bien légèrement, bien témérairement, à bien bas prix, pour rien, pour une boutade, un de ces biens qu’on ne remplace pas, parce qu’ils sont et irréversibles et irrecommençables, parce qu’ils sont des biens de mémoire et d’histoire, parce qu’ils sont de l’ordre de la mémoire et de l’histoire, parce qu’il y faut l’habitude et l’usage, parce qu’il y entre, parce qu’il y faut, parce qu’il y manquerait le lent travail, l’irréversible, l’incompressible, l’inrecommençable, l’élaboration de l’histoire propre, l’élaboration, la vieille, l’antique élaboration de l’histoire que l’on ne peut pas hâter. Non seulement que l’on ne refait pas, que l’on n’improvise pas, que l’on ne feint pas, mais que l’on ne hâte pas. Sur quoi on ne donne pas et on ne se donne pas le change. La lente maturation. La mémoire et l’histoire, le temps, le seul qui n’accepte pas qu’on lui donne le change. Pensez-vous que nous retrouverions jamais, que nous pourrions recommencer ces longues, ces lentes maturations, mûries au soleil et à la pluie de la plaine. On ne forme,
