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CONTES DU JONGLEUR
Car le premier qui vous rencontrerait vous enlèverait, vous mettrait dans son lit, ferait de vous sa maîtresse. Et moi, quand vous auriez couché avec un autre que moi, ne croyez pas que j’attendrais même d’avoir trouvé un couteau pour m’en percer le cœur. Non, je n’attendrais pas : la première muraille, la première pierre grise que je verrais, je me jetterais dessus pour m’éclater le crâne, faire jaillir ma cervelle et mes yeux ! Cette mort horrible, je l’aimerais mieux que de vous savoir dans le lit d’un autre.
— Ah ! dit-elle, je ne crois pas que vous m’aimiez autant que vous le dites, mais je vous aime davantage.
— Non, ma très douce, ce n’est pas possible. La femme ne peut pas
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