des touffes de roseaux. Le pauvre Marius s’était plongé dans cette vase comme un lion cerné par les chasseurs. Un prestige singulier s’attache toujours au héros malheureux. Marius ne valait pas mieux que Sylla. On le déteste maître de Rome ; on sourit de pitié en le voyant vieux et bouffi de vanité, les jambes gâtées par des varices, lutter aux jeux gymnastiques et faire rire la jeunesse à ses dépens. Mais dans les marais de Minturne, comme on l’aime ! comme on tremble qu’il ne soit découvert ! comme le cœur vous bat de joie lorsqu’il retrouve des partisans et qu’il rentre victorieux dans Rome pour s’y rendre plus odieux et plus méprisable qu’auparavant !
À midi nous nous reposons à Mola di Gaëta, sur la frontière du royaume de Naples. L’aubergiste prétend que Cicéron est mort précisément devant sa porte, et, si on l’excitait par la contradiction, il vous dirait qu’il l’a secouru lui-même, et appellerait la servante en témoignage. On est libre à Gaëte de se donner des
