chez elle dans un état violent de chagrin et d’impatience. Don Benedetto, la plume à la main, calculait ses bénéfices lorsqu’il vit entrer la signora dans son bureau.
— Est-il vrai, lui dit-elle, que vous soyez le plus riche marchand de Catane ?
— Qui pourrait en douter ?
— À quelle somme, je vous prie, se monte votre fortune ?
— Je n’en sais trop rien : peut-être à soixante mille écus.
— Eh bien ! faites-moi le plaisir de me donner deux cents piastres.
— Bagatelle ! vous ne savez pas ce que c’est que deux cents piastres. Il n’y a pas d’ajustement de femme qui coûte cela, si ce n’est la dentelle, et vous n’en avez que faire.
— Ce n’est pas pour acheter de la dentelle. Donnez-moi ces deux cents piastres ; vous me rendrez un véritable service.
— Par Bacchus ! ne dirait-on pas que les piastres poussent comme les pois chiches, et qu’il suffit de se baisser pour en prendre ! J’en ai
