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trouvai face à face avec le muletier de la letiga. Cet homme, qui s’appelait don Trajano, et qui portait bien son nom, ne s’émouvait jamais de rien, et ne répondait que dans un jargon moitié italien moitié sicilien.
— Eh bien ! lui dis-je, où donc est le signor anglais ?
— E cascatu.
— Comment ? il est tombé !
— Già ; a Lagnone.
— Dans le précipice de Lagnone ?
— Già.
— Il s’est tué ?
— Gnor no.
— Dieu soit loué ! Il s’est cassé un membre ?
— Gnor no.
— Que s’est-il donc fait ?
— È un pò sbalurditu.
— Il est étourdi du coup ? Et où l’avez-vous laissé ?
— L’avemo lassatu a Lagnone.
— Comment cela est-il arrivé ?
— Il mulo non avea ben magnatu.
