— Mais oui ; vous, vous ne jouez pas, vous êtes au-dessus de çà, heureux mortel.
— Il est bien simple de m’imiter.
— Impossible, le démon du jeu, des combinaisons, me tient — oh, sagement, — je ne me suicide pas quand je suis décavé, je m’en retourne.
— Je le sais. Mais expliquez-moi un peu comment vous pouvez espérer corriger, domestiquer même et faire obéir à vos calculs les plus savants, la chance, le hasard, la fatalité, le destin si vous voulez, enfin cet imprévu, cet inconnu dont les caprices sans cesse renouvelés vous échappent forcément ?
Là-dessus mon homme me fit une théorie de ses martingales qui dura trois heures et dont je vous fais grâce, mais comme le lendemain je le retrouvais à la même heure, au même endroit, il voulut recommencer.
— Non, de grâce.
— C’est vrai, mais je ne sais pas parler d’autre chose, moi ! Aussi permettez-moi de revenir sur la fatalité et sur ce que j’appellerai le côté anecdotique de la question et j’espère que vous voudrez bien avouer avec moi que, parfois, le hasard a de singulières fantaisies.
— Pour ça je suis d’accord avec vous.
— Ainsi figurez-vous que dans toutes les villes d’eau où l’on joue, ici, comme dans toutes les stations de Belgique, à Spa, à Dinant, aussi bien que dans les villes d’Allemagne on conserve
