encore toute pantelante des heurts de toutes les passions, de toutes les sensations et de toutes les voluptés contemporaines.
Un septième volume, cependant, suivra, en dehors de la série, mais s’y rattachant, comme un tirailleur qui va battre les buissons en indépendant, suivant les caprices de sa fantaisie, du moment. Il sera intitulé :
et, comme sous-titres : De Paris à Palma par Barcelone, Trois mois aux Pyrénées.
Et après ? direz-vous.
Après, nous verrons, d’autant plus que ce ne sont là que d’aimables délassements qui ne me font pas oublier mes travaux de politique coloniale, plus sérieux, du moins peut-être d’une utilité pratique plus immédiate et que je n’ai pas le droit d’abandonner, précisément parce que je crois toujours au rôle vraiment éducateur de l’écrivain, — pas plus que je n’ai le droit de déserter la lutte contre la superstition et la réaction, tant qu’une femme sera encore la victime de la première, tant que la nation ne sera pas débarrassée entièrement de la seconde, tant enfin que la plume ne me sera pas tombée des mains.
