aux plaisirs de messieurs les moines et prêtres du temps, de messieurs les soudards ; aussi, dans le quartier Saint-Denis de la Châtre, en pleine Cité, se trouvait la fameuse rue de Glatigny, connue sous le nom de Val d’Amour. Les dames au corps gent, folles de leur corps, une tasse d’argent accrochée à la ceinture pour offrir à boire aux frocards ou aux soudards qui montaient chez elles — quand leur domicile n’était pas dans un coin bas comme un terrier à lapin — se tenaient assises sur les bornes, un livre de prières à fermoir doré à la main. Jamais, non jamais, on ne vit plus atroce débauche, plus profonde corruption, alliées à plus hypocrites superstitions, à plus lâche fanatisme : ce brave Louis IX, vivant au milieu de cette pourriture, est devenu un saint ; il y a évidemment là une grâce d’État que je ne veux pas chercher à approfondir, car je n’arriverais pas à comprendre.
Les rues n’étaient pas pavées et formaient des cloaques immondes, quoique l’on ait prétendu que Philippe-Auguste avait commencé à faire paver les rues de la Cité, et les cochons du temps se roulaient avec volupté dans cette fange, sous les yeux hébétés des prostituées, des moines et des soldats qui formaient l’entourage fort malpropre d’une cour fanatique et bête : et c’était ça la monarchie française !
