Qui n’eſt qu’à voir finir ta glorieuſe vie.
Thymœtes, il eſt vray, tu me ſembles bien lent,
Quand je ſens mon deſir & ferme, & violent.
Peuples Albaniens, que vos iniuſtes plaintes
Laiſſent agir vos voix ſans pleurs, & ſans contraintes :
Et teſmoignez aux Dieux, que voſtre repentir
De leur iuſte courroux vous peut bien garantir :
Ils ſont doux & clements, malgré voſtre murmure,
Par vos ſoubmiſſions Iſmene vous aſſeure,
D’eſtre recompencez des deuoirs qu’on leurs rends,
Et les Albaniens ſeront aux premiers rangs
De ceux qui chaque iour leurs font des ſacrifices,
C’eſt nous, à qui les Dieux ſe montreront propices.
Sthenobée, il eſt temps d’accomplir leur souhait,
Donne moy le couſteau :
Iuſtes cieux, s’en eſt faict.
Iſmene, & ton ſecours ?
O diſgrace inouye !
He ! qu’a donc Sthenobée ?
Elle eſt eſuanouye.
THYMŒTES deſcend de l’Autel pour ſecourir Sthenobée, & Endymion demeure ſeul à genoux.
Hé bons Dieux ! quel malheur, quel iour eſt celuy cy ?
