Si tu fais plus, & si mon humble Lyre
Sur tes genoux repose mollement ;
Qu’importe à moi le reste de la terre ?
Des beaux esprits qu’importe la rumeur ?
Et du Public la sentence sévère ?
Je suis Amant, & ne suis point Auteur.
Je ne veux point d’une gloire pénible ;
Trop de clarté fait peur au doux plaisir :
Je ne suis rien, & ma muse paisible
Brave, en riant, son siècle & l’avenir.
Je n’irai pas sacrifier ma vie
Au fol espoir de vivre après ma mort.
Belle Aglaé, lorsque la main du sort
Viendra fermer ma paupière affoiblie ;
Lorsque tes bras entourant ton ami
Soulageront sa tête languissante,
Et que ses yeux soulevés à demi
Seront remplis d’une flâme mourante ;
