Fut surnommé la Chapelle des claques.
De vrais combats les attendaient ailleurs.
Leurs compagnons affaiblis, hors d’haleine,
Pliaient déjà ; la foule des vainqueurs
Entourait Mars ; Mars résistait à peine.
« Que voulez-vous, brigands du paradis ?
S’écriait-il, quel démon vous travaille ?
N’approchez pas, sotte et vile canaille,
Ou de nouveau, moi, je vous circoncis. »
Malgré les traits qui pleuvent comme grêle,
Sur les vaincus entassés pêle-mêle
D’un pied barbare il monte et s’affermit.
Frappé cent fois, son bouclier gémit :
N’importe, à fuir il ne peut se résoudre.
Seul contre tous il reste insolemment,
Comme un rocher que battent vainement
Le vent, les flots, et la grêle, et la foudre.
De son palais le souverain des dieux,
Voit des chrétiens le triomphe rapide.
Sa main saisit la redoutable égide,
Et sur son aigle il monte furieux.
« N’écoutez pas une aveugle colère,
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CHANT III.
