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CHANT VIII.
Lève un impôt et quelques menus droits.
Leur bourse donc est de nouveau garnie.
Mais par malheur des commerçans tondus
Courent à Rome avec quelques écus
Accaparer les papales sentences,
Tous les agnus, toutes les indulgences ;
Puis aux pécheurs qu’épouvante l’enfer,
Dans leur pays les revendent fort cher.
À cette fraude, à cet agiotage,
Martin Luther pousse des cris de rage.
TOUT LE CLERGÉ.
Tuons, morbleu ! voici les protestans ;
Point de quartier, tuons !
GABRIEL.
Il n’est plus tems.
TOUT LE CLERGÉ.
Tuons toujours !
GABRIEL.
Deux cents ans de carnage
Doivent, je crois, suffire aux amateurs.
TOUT LE CLERGÉ.
Oui, c’est assez si nous sommes vainqueurs,
