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CHANT VIII.
Voyez, Seigneur, les marques encor fraîches.
Je n’en puis plus, et le ciel est vengé.
— Tu ne mens point ? — Comptez les meurtrissures.
— Oui, je les vois. Rentre dans ton couvent,
Et de saint Pierre appaisons les murmures.
Aux dieux du nord je tiens peu maintenant ;
Je les renie, et je cours à ta messe. »
Son peuple entier l’approuve et se confesse.
LE PÈRE.
Pendant la nuit aller briser un dos !
Rien de plus gai. Mais, dis-nous donc, saint Pierre,
Est-ce bien toi dont la main familière
De ce vieux moine a fracassé les os ?
SAINT PIERRE.
Oui, Seigneur Dieu.
LE PÈRE.
Tu n’es pas raisonnable.
Le dos du roi me paraît seul coupable ;
C’était au roi qu’il fallait du bâton.
SAINT PIERRE.
Un tel moyen semblera fort étrange ;
Mais le succès prouve qu’il était bon.
