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CHANT VI.
Tombaient sur eux sans relâche et sans fin.
Combien alors de têtes entamées,
De fronts fêlés qu’on ne guérira pas,
De nez sans bout, de mains cherchant leurs bras,
De poils roussis et d’aîles consumées !
Ce beau spectacle échauffa par malheur
Du Saint-Esprit la verve psalmitique.
« Je veux, dit-il, par un brillant cantique
De nos soldats soutenir la valeur.
JÉSUS-CHRIST.
Quelle folie ! en vain sur le nuage
Vous vous perchez : dans cet affreux tapage
Votre fosset sera-t-il entendu ?
Je ne crois pas d’ailleurs qu’un impromptu
Dans un assaut puisse être fort utile.
LE PÈRE.
L’enfant dit vrai : triomphant et tranquille,
Vous reprendrez vos psaumes éternels.
LE SAINT-ESPRIT.
De votre goût je craindrai la finesse.
LE PÈRE.
Je ne suis pas savant, je le confesse,
