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Babolain
Dans le boudoir où rien ne bouge
Il fait d’un doux à défaillir ;
Elle me dit : Il va venir !
Qui ? — « Babolain, le diable rouge !
« J’ai fait mettre au lit parfumé
Des draps couleur moisson prochaine,
Les coquelicots, mon aimé,
Vont tomber presqu’une semaine.
« Sur la neige il pleuvra du sang,
Du sang comme en une bataille ;
Non, ne me prends pas par la taille,
Dit-elle encore — en rougissant.
« Va-t-en, rentre chez toi, sois sage,
Tu reviendras dans quelques jours
Voir si le diable est là toujours,
Et tu déferas mon corsage.
