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À toi, Alfred !
Du temps où je rodais partout,
J’entrevis un homme posthume
Qui, tout en singeant mon costume,
Ne me ressemblait pas du tout.
Il n’était pas trop mal, en somme,
Droit comme un canon de fusil ;
Pour camarade il me choisit,
Puis je n’ai plus revu cet homme.
Un soir — je jouais pique — atout !
Il revint comme partenaire,
Mais son visage débonnaire
Ne me ressemblait pas du tout.
Il m’ennuyait, dois-je le dire ?
Mais enfin, il était poli,
Si bien que, me glissant au lit,
Gravement je me mis à rire.
