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Sonnet de Brumaire
La vesprée automnale a la paix d’une église ;
Sous la lune, Vénus, dans l’encens gris du soir,
S’allume comme un cierge au pied d’un ostensoir ;
On ne sait quoi d’immense et de doux agonise.
Les arbres noirs, pareils aux funèbres veilleurs,
Râlent, mourant eux même, une plainte affaiblie ;
Leur tronc maigre est levé comme un bras qui supplie,
Et leurs feuilles sans bruit tombent comme des pleurs.
Tandis qu’à l’horizon, élargissant ses voiles,
La nuit monte et s’étend sur un vaste sommeil,
Comme un drap de cercueil qui se larme d’étoiles,
Là-bas, le ciel qui perd son âme, le soleil !
Cadavre lumineux, fond et se décompose,
— Et plongent des corbeaux dans sa chair verte et rose.
