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CHRONIQUE
onsieur
vient de rentrer, un peu fatigué.
Un souper copieux l’a remis
et un vent tiède entrant par la fenêtre en même
temps qu’un rayon du soleil couchant qui dore
les jolies têtes brunes de ses filles, le rend dispos,
et il dit, pour dire quelque chose :
Irons-nous à la campagne, cette année ?
Il n’a pas prononcé ce mot fatal sérieusement. C’est plutôt
