— Qu’est-ce que tu penses de ce coup-là ? Remarque que j’ai tiré l’animal en mouvement.
— Pour un coup de fusil, c’est un beau coup de fusil.
L’honneur était sauf, l’échec effacé.
Le dîner achevé, ils allumèrent leurs pipes, se délassèrent quelque temps et le voyage reprit.
La rivière décrivait par endroits des méandres serrés et qui retardaient le trajet.
Vers le milieu de l’après-midi, ils avaient atteint le lac Moose, ainsi nommé à cause de l’orignal qui pullule dans ses parages. Il pouvait avoir une dizaine de milles de long.
— On est bon pour le traverser cet après-midi ?
— J’pense ben. Y a pas gros de vent. Mais on a besoin de se démener si on veut coucher au shac de la Rivière Jaune.
— Il est loin ?
— Non. Quatre milles passé le lac.
— Eh ben ! On va avironner plus fort.
Le souvenir de Mariette commençait à s’évanouir, à disparaître dans le vague.
