dans leur poche et partir en toute hâte dans l’espoir d’une situation.
Les camelots, leur pile de journaux sous le bras, traversaient la rue en courant, regagnaient leurs postes.
Jacques acheta un numéro et entra dans une taverne. Assis à la table devant son verre de bière intact, il parcourut les dernières nouvelles.
Soudain, une imprécation s’arrêta dans sa gorge.
Il venait de lire qu’un homme d’affaires ruiné par le krach de l’Hespéride s’était suicidé.
Serrant le poing convulsivement, il aurait voulu le brandir vers le coupable, l’assassin réel, celui qui avait acculé le malheureux à l’acte du désespoir.
Le dénoncer ! Le traduire devant la Justice !
Quelle folie ! Quelle ironie !
Lui le traitait d’assassin ; la Société le qualifiait d’homme d’affaires !
Il était riche. Il réussissait.
Donc, il n’était pas coupable.
Il tuait… mais dans les limites de la Loi.
Cette Société, que le supplice de son père avait réjouie, que ses instincts de sadisme auraient poussé à l’exécution si l’assistance n’en était pas inter-
