tact avec lui. Ce contact aurait pu les souiller. Il était le lépreux, l’être qu’il faut fuir, parce que chargé des péchés d’Israël.
Et les années passaient, pareilles, désespérément pareilles.
Et, un matin, — il avait alors dix ans — un matin glorieux d’avril, chargé, même dans ce coin perdu de ville, des effluves troublantes que le printemps, on ne sait d’où, charrie, l’enfant traversa chez la voisine, la seule âme compatissante envers lui, parce qu’elle souffrait, elle aussi, mariée à une brute ivrogne.
— Mama Blanchard… Mama Blanchard, cria-t-il du seuil de la porte.
Dans la cuisine, une voix répondit :
— Dis moé don dans le monde, qu’esque t’as à crier comme ça ? Tu vas réveiller Édouard.
— Y a que m’man…
— Ta mère ? Quoi ce qu’elle a ta mère ?
— J’sais pas. À veux pas s’réveiller. J’tire des-
