mait. Des paroles ardentes lui étaient venues, qui en la trahissant, lui attirèrent la pitié de la désillusion.
Sa confiance était atteinte, sa belle confiance qu’elle croyait inébranlable.
Le germe était déposé du doute, du doute affreux qui détruit tout, qui sape, impitoyable, dans leurs fondements les plus secrets, les sentiments les meilleurs.
Était-il possible que lui, Jacques, son Jacques…
Une, deux, trois personnes lui affirmaient des faits qu’ils considéraient établis à l’égal de vérités.
Ce soir, son amour se fondait, se dissolvait.
Pauvre cœur de jeune fille frappé, blessé dans son amour premier !
L’homme qu’elle adorait, celui qui, de ses lèvres pures avait arraché l’aveu de la tendresse, était le fils d’un assassin… pour plusieurs, un assassin lui-même.
Il avait tué son frère.
Quelques jours plus tard, la conviction, à son tour, la gagnait de la culpabilité certaine.
Quelle pitié !
Pour quelques misérables pelleteries, celui qu’elle ne voulait plus nommer, avait sacrifié,
