— Mais c’est de la fine celle-là.
— Vingt années d’existence… Tu as apporté tous les plans de nos installations…
— Oui, j’ai tout cela dans ma sacoche.
Il va serrer la main des personnes présentes. On le félicite de son air radieux, de sa santé débordante ; avec sa figure tannée que les froids et le grand air des pays du nord ont fouettée, il paraît solide et en excellente condition surtout à côté du journaliste dont les cheveux d’un noir éclatant font ressortir davantage la pâleur du visage.
— Comment te plais-tu là-bas ?
— À merveille. C’est un pays jeune ; les distractions y manquent un peu, mais je m’y plais. Plus qu’à la ville. Et toi Faubert, ça va ?
— Je n’ai jamais été en meilleure forme.
— Tes affaires ?
— Elles vont bien. Je viens de recevoir un télégramme d’Amqui dans la Matapédia. J’ai tout le bois de pulpe qu’il me faut. J’ai répondu de forcer l’achat des « dormants. » Il m’en manque encore une vingtaine de mille.
— Avant de commencer la discussion de nos projets, lance Beaudry, le promoteur, je propose de boire à nos succès.
Grave, solennel, chacun s’approche. Les verres s’entrechoquent.
— À la nôtre !
— À la santé de Faubert, le roi du papier.
