— Ah ! vous savez, les m’sieurs comme moi, il y en a en masse dans les montagnes de Sacramento où nous avons fait longtemps la pêche aux œufs.
— Vous êtes de Sacramento, fit Dupont ?
— Non, je suis de Sydney, mais j’ai habité Sacramento pendant deux ans.
— Êtes-vous allé aux mines de la Californie ?
— Jamais. J’ai beaucoup entendu parler des mines de Forrest-Creek et j’ai décidé mon frère, qui se fait vieux, le pauvre, de m’accompagner ici… mais n’oublions pas le biribi… auparavant, voulez vous trinquer ?
— Ce n’est pas de refus.
L’inconnu tira d’un coffre une bouteille de rhum et un verre.
— Tenez, camarade, servez-vous.
— Bien du merci. À vous maintenant.
— À votre santé !
— Merci.
— Certes, reprit Dupont après avoir bu, il est bon votre rhum, il se laisse boire et gratte agréablement le tuyau d’orgue.
— Oui, hein ? Maintenant, grillons-nous une cigarette ?
— Comme vous voudrez.
Et ils se mirent tous deux à rouler des brindilles de tabac caporal dans des feuilles de papier Job.
