— Le Parisien a raison, appuya Dupont.
— Archi-raison, renchérit le nègre.
— Et pour sûr, continua Jules Bellefroi ou le Parisien — nous le désignerons désormais que sous ce seul nom de « Parisien » — et pour sûr, cet étrange homme qui saute comme un chat sauvage, en aura de belles à nous conter. Hourra ! mes vieux, le voyage ne se fera pas sans gaieté, que diable !
C’était un causeur endiablé que ce Parisien. Il était jeune. Tout au plus avait-il trente à trente-cinq ans. L’ensemble de son visage offrait une certaine beauté, mais une beauté fatiguée ou pour mieux dire flétrie. Des cheveux blonds couronnaient des traits fins, réguliers et non sans quelque distinction. Il tenait an chic. Il avait, parait-il, reçu quelque instruction, et, partout où il avait voyagé, il avait été de bon conseil. C’était, de plus, un chercheur d’or très adroit. Il avait fait plusieurs voyages en Californie, et, avec enthousiasme, il se rendait en Australie en compagnie de ses amis Dupont et Williams.
Ce Dupont ! un type très curieux à étudier, indifférent à tout, qui remettait chaque chose au lendemain. Brave jusqu’à la folie, il n’était pas plus ému en présence d’une dizaine de bandits que devant un pâté au kangourou. Il se disait Marseillais
