Nul talent, nul essor, espece de machine
Allant par habitude, & pensant par routine.
Ayant l’air de rêver & ne songeant à rien,
Gravement occupé du détail de son bien,
Et de mille autres soins purement domestiques ;
Défenseur ennuyeux des préjugés gothiques.
Sauvage dans ses mœurs, alliant à la fois
La morgue de sa robe au ton le plus bourgeois ;
Ne s’énonçant jamais qu’avec poids & mesure,
Et qui toujours grimpé sur la magistrature,
Hors de son tribunal, aurait cru déroger ;
Ayant, comme Dandin, la fureur de juger.
Mais il est mort enfin, laissons en paix sa cendre.
Ah ! Madame, songez…
Allez-vous le défendre ?
Un pere n’est qu’un homme, & l’on peut sensément
Remarquer ses défauts, en parler librement.
Si ce sont-là les droits de la Philosophie,
