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à un saint homme.
x.
Je sais bien que dans l’ombre on vous pousse, on vous suit
Que vous clignez de l’œil du côté de la nuit ;
Je soupçonne la rage
De l’insulteur caduc sans être plus bénin,
Et qu’il vous reste encore un vieux fonds de venin
Très-joli pour votre âge.
xi.
Il n’importe, cessez, taisez-vous, croyez-moi,
N’insultez plus au rêve, à l’espoir, à la foi,
Qui ne sont pas les vôtres.
Vos colères, c’est vrai, rapportent un bon prix ;
Mais craignez à la fin votre propre mépris…
Après celui des autres.
