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la tombe.
Et, comme à travers ces chemins,
Où les ronces semblent des mains,
J’allais, interrogeant mon âme,
Je vis passer tout près de moi
Un convoi de pauvre, un convoi
D’un enfant suivi d’une femme
Bien âgée et pleurant bien fort
(C’était son aïeule peut-être).
Avec les porteurs et le mort,
Elle était seule. — Pas de prêtre.
Hélas ! du mort ou du vivant
Lequel a besoin de prière,
De celui qui s’en va devant,
De celui qui s’en va derrière ?
Les hommes noirs pressaient le pas
(Cette bière était si petite),
Et la vieille avec des hélas !
Se hâtait pour aller plus vite :
