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la complainte véritable du vin.
Corbeille au front, panier au flanc,
Portant le raisin noir et blanc,
Ils s’en vont, les poings sur les hanches,
Aveuglés par les rameaux verts,
Et l’on voit reluire au travers
Et leurs yeux noirs et leurs dents blanches.
La grappe dit de temps en temps :
— Où donc allez-vous si contents,
Mon beau garçon, et vous, ma belle ?
— Nous t’emportons dans des étaux
Qui broieront ta chair et tes os.
— Allons ! dit-elle.
Comme il jaillit, le vin nouveau !
On dirait que l’on saigne un veau.
Le pressoir geint comme une veuve.
Allons, les gars, encore un tour !
Que la terre en fume alentour !
N’ayez pas peur, la vis est neuve.
