Son rire sourd cessa et une nuée courut sur ses yeux.
— Soyeuses !… fit-elle.
Je regardai ses doigts fins aux beaux ongles et je vis que la peau en était un peu fatiguée, légèrement épaissie, rayée de stries fines et de craquelures.
Elle m’expliqua :
— C’est la vaisselle…
— La vaisselle ?… C’est vous qui lavez la vaisselle ?
— Mais oui… depuis que Catherine, notre vieille bonne, n’est plus chez nous.
— Mais n’avez-vous pas une femme de ménage ?
— Nous ne l’avons plus ; je suffis à tout… Je suis une bonne ménagère, allez !
— Vous êtes la servante et vous ne dites rien !
— Je n’ai rien à dire… Je ne suis plus chez moi… Il faut que je gagne ma vie.
— Ma pauvre chérie…
— D’ailleurs, poursuivit-elle, ce n’est rien cela, absolument rien !
— Quoi ! il y a pis ?
— Oh ! oui. Il y a des paroles… des paroles… Et elle s’est mise à pleurer.
24 mars. — Enquête de M. Alliez ; je m’en moque.
Enquête bruyante, questions tendancieuses, réponses soufflées ; je m’en moque.
