— J’appelle qu’on met tout d’un côté, rien de l’autre, qu’on déshonore un homme, comme voilà toi, sur ses vieux jours, et qu’il est, comme dit l’ancien, le dindon de la farce.
— On me déshonore, dit Schérer d’une langue épaisse.
— Parlons raison, poursuivit le cruel Lapointe ; comment ça s’est-il fait ? Connais-tu la famille ? Non, pas vrai ? Ça peut être des gens très-bien, ça peut être de la canaille, ça s’est vu. Tu es un honnête homme, tu leur as donné ton nom ; qui est-ce qui te dit que tu ne paraîtras pas indirectement devant les tribunaux ? Tu as donc vendu ton nom ? pour combien ? Vingt francs par mois. Ça n’est fichtre pas cher.
Schérer, un moment en suspens, son verre au bord des lèvres, dit enfin :
— Je m’en moque ; à ta santé !
Et il but.
— Salue bien, dit Lapointe. D’après ça, tu as reconnu sur les papiers comme quoi tu étais le père de deux enfants inconnus ; ils ne sont toujours pas à toi ; ces enfants, ça peut être par la suite des voleurs ; tu les as toujours bien reconnus, ces enfants ?
— Je les ai reconnus, c’est vrai, mais… je ne les connais pas, ces enfants ; je m’en bats l’œil.
— D’après ça, qu’est-ce que je dirais de ta femme ? Tu ne la connais pas, ni moi non plus. Qu’est-ce que c’est que ta femme ? Une femme qui se marie pour vingt francs par mois, fallait-il qu’elle fût pressée !
— À ta santé ! dit Schérer ému.
— Et maintenant que te voilà marié, elle n’a plus à se
