En effet, on frappait à la porte de leur chambre ; et l’oncle Scipion, voyant que frère Paul était trop appesanti pour répondre, alla ouvrir lui-même. C’était le neveu Dumarsouin, en chemise, une chandelle à la main, tout troublé, et qui, sans songer même à se faire excuser, s’avança vivement.
— N’entendez-vous pas ? Nous sommes menacés de quelque grand accident.
— Et quoi donc ? dit l’oncle Scipion.
— Ce furieux orage qui ne cesse point.
— Eh bien ! que nous importe, puisque nous sommes à couvert ?
— Nous sommes à couvert ! s’écria Dumarsouin. Eh quoi ! mon oncle, vous prenez les malheurs de votre neveu avec cette tranquillité ? N’entendez-vous pas ces cloisons qui gémissent, ces escaliers qui chancellent, ces cheminées qui s’écroulent là-haut ? Ne sentez-vous pas toute la maison qui tremble, et ne savez-vous pas qu’avec un vent comme celui-là, dans une maison comme celle-ci, nous pouvons être d’un instant à l’autre écrasés ?
Frère Paul fit un saut dans son lit, qui le jeta tout nu au milieu de la chambre.
— Une maison neuve ! s’écria l’oncle Scipion consterné. Comment fait-on les maisons dans ce pays-ci ?
— On les fait comme vous voyez. Ce n’est pas le lieu de discourir.
— Vous devriez plutôt demander, dit frère Paul dans son épouvante, non pas comment, mais pourquoi l’on en fait, des maisons. On serait plus sûrement au grand air,
