tes-moi, notre oncle… — Allez-vous-en, vous autres, nous avons à traiter d’affaires.
Frère Paul poussa les voisins jusqu’au delà de la porte, où il les laissa bavarder ; puis, revenant, il se tint debout devant l’oncle Scipion, et, le regardant fixement, il reprit :
— Que pensez-vous de cette bonne petite case, bien bâtie, bien doublée de sapin, chaude l’hiver, fraîche l’été ? N’y êtes-vous pas bien logé ?
— Il est vrai que j’y suis commodément et selon mes petites habitudes, dit l’oncle Scipion en promenant à travers la fenêtre un regard de complaisance sur son jardinet.
— Et n’êtes-vous pas décemment vêtu avec ce bon habit de drap que je vous vois là ?
L’oncle Scipion abaissa les yeux sur ses manches.
— Je conviens qu’il m’a fait bon usage. Eh ! justement, voici cinquante-quatre ans que je le mets le dimanche. Je l’apportai de Paris ; il me coûta dix écus, sais-tu bien, frère Paul ?
— Et quand vient le froid, n’avez-vous pas un gros surtout fourré qui vous met les oreilles à l’abri du vent ?
— Si fait bien, je l’ai.
— Et dites-moi, notre oncle, quand nous revenons tous deux de tirer là-haut des coqs de bruyère, êtes-vous donc dégoûté des gigots braisés de Catherine ?
— Elle y réussit, je l’avoue.
— Serait-ce alors que vous faites fi de ses grasses omelettes au beurre frais ?
— Non, je te jure, frère Paul. Tu me fais venir l’eau à la bouche.
