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exagérée, puis, ayant essuyé de sa
main gantée son front chargé de
sueur, entamer en ces termes, à la
stupéfaction générale, le chef d’œuvre
de l’écrivain tourangeau :
J’aime le sort du con, le boire au fond des soies…
Le malheureux était abominablement gris. Il ne put aller au delà de ce premier vers ; mais il s’obstinait à vouloir reprendre les autres au buffet et l’on eut toutes les peines du monde à lui faire comprendre qu’il était assez plein pour être au moins vidé pendant quarante-huit heures.
Si la tare répugnante de l’ivrognerie ravale l’homme au-dessous du niveau de la brute, que dire alors de la femme qui s’adonne à cet ignoble penchant ! Sous l’influence
