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Je vis un homme seul devant son domicile,
Fouler avec mépris sous ses pieds de l’argile ;
Et, mystique murmure, alors l’argile dit :
« Un jour, on foulera tes os, poussière vile. »
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Le jour est pur et beau, la brise est tiède aux champs,
La pluie a redressé les roses se penchant ;
Le rossignol alors dit à la fraîche rose :
« Toujours enivre-toi de parfums et de chants ! »
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Avant que sur ton front le doigt fatal se pose,
Ordonne qu’on t’apporte un vin couleur de rose.
Pauvre sot, crois-tu donc être un rare trésor,
Et que l’on te déterre après ta bière close ?
