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De ceux faisant le vin qu’on tire du dattier
Et de ceux dont les nuits se passent à prier,
Nul n’est en terre ferme et tous un jour se noyent.
Sauf Un, le sommeil voit tous les autres ployer.
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La voix planant au ciel, des profondeurs jaillie,
Te dit cent fois par jour, pauvre âme enorgueillie :
« À cet instant précis, comprends que tu n’es pas
« L’herbe qui reverdit après qu’on l’a cueillie. »
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Les faux savants subtils, les creux parleurs diserts
Sont morts se querellant en mots vains et déserts.
Va ! toi, simple, choisis le doux jus de la grappe,
Deviens, mangeant des raisins secs, comme les verts.
