d’elle ? Le temple, qu’elle avait élevé, pour y célébrer pompeusement le culte de sa douleur, était en décombres. La légende du malheur, qui avait occupé sa vie entière, avait disparu en un instant. L’auréole de fidélité éternelle, qui la rendait si intéressante, était arrachée de son front. Le deuil implacable qu’elle portait, fantaisie ! Ses prosternations prolongées devant l’image du héros, du défunt, du martyr, simagrées !
Le martyr se portait comme un charme. Le héros sublime s’était établi marchand de faux vins de Champagne. Le poétique défunt sortait de sa tombe imaginaire, marié et père de famille. Horreur ! Et il faudrait avouer toute cette humiliante vérité, se montrer bafouée, bernée, ridicule, sous ses coiffes noires et avec sa robe de veuve apocryphe !
