aux yeux bleus et à la moustache blonde, portant élégamment la sévère pelisse noire de l’artillerie, avec le ruban rouge, attachant la croix, sur la poitrine, et les trois torsades d’or de capitaine sur la manche.
Un nom, à peine prononcé, « Roger », glissa sur ses lèvres. Puis, elle revit cette route du polygone de Vincennes, au bord de laquelle le passage des soldats l’avait curieusement arrêtée, un matin qu’elle était sortie avec la femme de chambre, afin d’acheter des fleurs pour la fête de sa mère. Là, pendant qu’elle restait, étourdie par le bruit des canons défilant au grand trot, sous le soleil, dans l’éclair des sabres luisants, un capitaine, montant un cheval alezan, passait, fier et martial. Elle l’avait reconnu pour avoir dansé plusieurs fois, la veille, avec lui au bal de l’Orphelinat, et, changée en statue, elle n’avait même
