CHANT SIXIÈME. 153
teints de sang, et les ondes de la Greta semblaient emprunter la même couleur aux lugubres clartés de l’incendie. Bientôt la tour, le donjon et le château lui-même s’écroulèrent successivement avec le fracas du tonnerre. Le feu resta étouffé un moment, puis, éclatant avec une force nouvelle au moment de s’éteindre, inonda tous les lieux d’alentour de ses dernières clartés, et s’affaissa pour jamais !
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11) CHANT SIXIÈME. 12) I.
Le soleil matinal aimait à dorer de ses premiers rayons le pavillon où reposait Matilde, et à réveiller la jeune châtelaine, qui abandonnait aussitôt sa couche pour adresser au ciel l’hommage pieux de ses prières. — Déjà l’aurore a vu trois fois les fleurs s’épanouir sur les gazons de Rokeby ; mais elle n’y voit plus Matilde ouvrir les yeux à la clarté du jour. Trois fois l’aurore a lui sur les ormeaux et les chênes de la vallée ; mais elle cherche en vain les vieilles tourelles sur lesquelles sa lumière allait d’abord se réfléchir. Le donjon et le château ne sont plus qu’une masse informe, qui, humide de la rosée de la nuit ne répond au sourire du matin que par les sombres vapeurs qu’exhalent les ruines. Le serf, en se rendant à son travail journalier, s’arrête pour contempler cet amas de décombres noircis, et cherche à reconnaître les traces de ces appartemens qui n’existent plus. Ce pan de muraille calciné faisait naguère partie du foyer hospitalier ; sous les restes de cette arcade, alors entière, l’indigent recevait chaque semaine un généreux secours ; et plus loin, là où ces colonnes chancelantes vont bientôt s’écrouler, était la gothique chapelle qui retentissait de l’hymne religieux.
Telle est la fragilité des choses de ce monde ; ni les
154 ROKEBY.
