Plus bas, avec un air de mystère :
— Elle est souvent malade à ce qu’on dit… ajouta-t-elle… Ça doit la tenir dans le ventre, comprenez-vous ?… Ah ! elle a bien fait d’avoir deux enfants… parce que… maintenant… paraît qu’elle ne pourrait plus…
Ces derniers mots, elle les prononça sans tendresse, sans la moindre nuance de pitié… Et, pour couper court à un entretien qui, de toute évidence, la gênait, elle me dit, en se dirigeant vers la cuisine :
— Prendrez-vous du café ?
— Merci !
Je lui fis signe de revenir.
— Dites-moi, madame Berget ?… On l’aime moins que le marquis, hein ?
Elle hocha la tête d’un air d’ennui :
— C’est pas qu’on ne l’aime point… répondit-elle… mais elle n’est pas du pays… vous comprenez !… on prétend même qu’elle est étrangère… Sans ça… C’est une femme très respectable… très considérée… et elle fait ici… beaucoup de bien… beaucoup de bien…
C’était à regret, me semblait-il, qu’elle se croyait obligée de rendre hommage aux libéralités de la marquise… Avec une sorte de finesse paysanne, par des réponses évasives et dilatoires, elle s’efforçait d’échapper à mes questions. Ses yeux devenaient durs et méchants ; ses lèvres se serraient en un pli aminci. Je pris un plaisir
