sans doute, non moins qu’à Villeneuve Saint-Georges et à Choisy-le-Roi, partout, autour des villes, où l’homme qui se retire des affaires a des désirs plus vastes que sa maison, son jardin et son bassin, et croit se créer un univers, en faisant souffrir les bêtes et les plantes…
Ce qui me fait supposer que Bruxelles n’est pas une ville, mais la banlieue d’une ville qu’on construira peut-être un jour…
Espérons… Espérons… !
J’ai été chercher, à la gare, des bagages que nous avions fait expédier par le train.
Au-dessus d’une porte, j’ai lu cette inscription, en deux langues, encore :
Sortie des voyageurs sans bagages, et des autres aussi.
Nous avons été recevoir, à la gare, un ami qui arrive d’Amsterdam… Et nous attendons le train sur le quai.
Un employé nous dit :
— Ici, savez-vous, c’est les Belges.
Il nous indique un autre point du quai :
— Là… savez-vous… c’est les autres !
Le même soir, au coin d’une rue, une femme – une Flamande assez fraîche de visage, mais massive et pesante, – racole un passant. La conversation s’engage ; le passant demande :
— Et où demeures-tu ?
