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NUIT SEPTIÈME.
Dandysme.
Mon ange, à ton piano si tu voulais t’asseoir ?…
Théophile Dondey
I.
C’est l’heure symphonique où, parmi les ramures,
Roulent du rossignol les tendres fioritures ;
L’heure voluptueuse où le cœur des amans,
Au seuil du rendez-vous, double ses battemens.
