Et, comme ce n’était pas un poltron,
Qu’il savait se faire rendre raison,
Les galantins de métier n’osaient guères
Proposer à sa femme de lui planter des cornes :
Il en avait étrillé une couple,
Aussi les autres faisaient-ils les dégoûtés.
Il habitait un palais à Madrid,
Dans la rue écartée des Arsenaux ;
En face était le monastère
Et la vaste église des Conventuels,
Qui sont au-dessus des autres Franciscains
Comme les œillets au-dessus des pissenlits.
Depuis peu était arrivé dans ce couvent,
Pour y prêcher le carême,
Le père Marco Rana, prodige
D’éloquence, égal à Cicéron,
L’ornement, les délices, la merveille,
La gloire de la gent Séraphique.
Il était lecteur de théologie
De l’Université de Salamanque ;
Il avait du crédit à la Cour, et par ce moyen
Se promettait de monter vite et facilement
Aux honneurs que l’Église réserve aux siens :
À la mitre, au chapeau, à la tiare.
De son huitième lustre il était voisin :
Age propice aux amoureux combats ;
Ses membres étaient ceux d’un nouvel Antinoüs,
Son beau visage ressemblait à celui d’Adonis ;
Propre et soigné des pieds à la tête,
Il n’avait du moine autre chose que le nom.
