Ah ! vos pommiers criblés de pommes,
Savez-vous qu’ils ne sont pas laids !
Il me semble que nous y sommes,
Non loin des flots, où sont les hommes,
Près du sable, où sont les mollets.
Et les pommes donc ! qui n’adore
Leurs jolis rouges triomphants !
Qu’elles soient deux ou plus encore ;
Sans les pommes que l’on dévore,
Personne ne ferait d’enfants.
L’humanité serait peu fière ;
Vos cœurs, Femmes, seraient glacés.
Sans les pommes… qu’avait ton père,
Ah ! bienheureuses sont les branches,
Qui cachent, dans leur gai fouillis,
Le cidre d’Harfleur ou d’Avranches,
Que l’on boit gaiement, les dimanches,
Aux cabarets de ton pays !
Et bienheureux sont ceux qui portent
Ces fruits dans toutes leurs saveurs ;
Que jamais, jamais ils n’avortent,
Puisque aussi bien c’est d’eux que sortent
Les Buveuses et les Buveurs !
