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VOLUPTÉ
Tu couves tous les fruits d’un air inquiétant
Ton appétit funèbre engloutirait le monde
Pourvoyeur de la mort, qui n’es jamais content.
Que t’importe ! Tu ris sous ta perruque blonde
Ou bien tu vas prêcher la modération.
Rhéteur païen, leurré par ta propre faconde.
Fils lugubre de l’homme et sa punition,
Ennemi de l’amour, tu rêves la conquête
De sa gloire, et maudis sa noble passion…
Mais l’amour triomphant met le pied sur ta tête !
