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Par nos quais glacés ou fleuris,
Glissant plus doux
Que des esprits,
Que cherchiez-vous ?
Quel rêve vous fait l’âme en deuil
Et l’œil en feu,
Anges d’orgueil
Qui serez Dieu ?
Allez, quelque aurore est au fond,
Vieux faiseurs d’or,
Les cieux ne sont
Fermés encor.
Creusez toujours, peuplez vos fronts
De plis secrets ;
Nous sourirons !
Eh bien ! après ?
Ayez des barbes de trente ans,
Et des carriks
Par tous les temps ;
Ayez des tics ;
Que votre humble dos par les laids
Brouillards roussi,
Le soit par les
Lunes aussi ;
