Au chemin de la Corniche,
Sur un roc au profil pur
Qui lui fait comme une niche,
La villa, coquette et riche,
Monte vers le ciel d’azur.
C’est le matin, tout s’éveille.
Les persiennes vont s’ouvrant ;
Le bruit lointain de Marseille,
Tel qu’un murmure d’abeille,
Passe dans l’air transparent.
Par la fenêtre mi-close
Pénètre un rayon joyeux
Qui glisse, s’allonge, et pose
Son étincellement rose
Sur le lit mystérieux.
